Когда меня украдут...

Когда меня украдут с земли, разберут на части,
А критики будут ёрничать по поводу счастья,
Которое я осторожно и честно ловил стихами,
Я буду рыдать от смеха, считая спецов лохами,
Поскольку счастье – не корм для скота, не силос,
Но адская боль, что Волгой из глаз струилась,
Неслась лавиной с горных зубцов Ай-Петри,
В Донецке лупила немилосердным ветром,
Ломала спину, слепила электросваркой,
Вгрызалась в легкие удушливой кочегаркой,
А после ночами в постели ложилась рядом
И, нежно кусая, меня отравляла ядом.
Такое вот счастье дурное, хоть стой, хоть падай,
Но если спросят: оно тебе надо? – Надо.