Живу, как в гипермаркете тележка...

Живу, как в гипермаркете тележка.
Меня катают, заполняют снедью,
По большей части купленной на случай,
Когда нагрянут гости или дети.
У кассы все продукты выгружают,
Я снова отправляюсь на работу,
И так по кругу - много раз за сутки,
Покуда не отвалятся колёса,
И я не окажусь на старой свалке.
Быть может, повезёт, и ушлый бомжик
Снесёт меня на пункт металлолома.
А дальше путь известный - переплавка,
Второе воплощенье в новой вещи,
Допустим, в ложке или шпингалете,
Которые вовеки не узнают,
Кем были в предыдущей, прошлой жизни.
Но что-то остаётся неизменным,
Что позволяет их назвать вещами
В живой цепочке перевоплощений.
И вот уже выходят из забвенья
Платон и Кант, Лукреций и Флоренский,
И кружатся снежинки их воззрений
Над свалкой человеческих историй
И надо мной - тележкой продуктовой,
Оставленной у входа в гипермаркет...